Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: сочинения (список заголовков)
04:49 

lock Доступ к записи ограничен

The tRolling Stone
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
16:21 

The tRolling Stone
Мы впервые встретились когда мамина подруга пригласила нас к себе в загородный дом. Мать общалась с ней достаточно часто, но я видела ее лишь пару раз - когда у Алисы Алексеевны родился первый ребенок, мне было 11 лет, после этого Алиса полностью посвятила себя дочери Нике и переехала в загородный дом, лишь изредка приезжая в город. У нас она больше не появлялась, в основном мать ездила к ней в гости. Спустя пять лет, у Ники появился брат, назвали Андреем.
С Алисиным мужем я была вообще не знакома, но от матери слышала, что человек он странный и почему Алиса не заберет детей и не уйдет о него, мать не понимала. Вроде бы он работал в фирме, а вечерами играл в каких-то клубах, иногда ездил по стране, но без жены. А еще он рисовал. Одна его картина даже висела у нас в гостинной. Меня она всегда привлекала и немного пугала, хотя мать не видела в ней ничего особенного, а в гостинной повесила чтоб не обидеть подругу, которая очень ценила творчество мужа. Картина была каким-то абстрактным портретом вроде бы Элизабет Тейлор (а может быть и нет), привлекало сочетание цветов - желтого, красного, черного и сине-зеленого, рисовалось явно по мокрой бумаге и линии причудливо расплывались, где-то превращаясь в пятна. Если долго смотреть на нее, то можно было увидеть что угодно и мне нравилось ее рассматривать когда мне было лет 9-10, хотя мать говорила, что это полная "психоделика", но не убирала и после того как Алиса перестала даже изредка наведываться к нам, мотивируя это тем, что такое сейчас модно вешать дома.
читать дальше

@темы: сочинения

16:44 

Доступ к записи ограничен

The tRolling Stone
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:31 

недокрипи

The tRolling Stone
наконец-то руки дошли перечитать и исправить ошибки в тексте. а вообще это один из моих бредовых снов.
___________________________

В лесу пахло сырым мхом и землей, где-то рядом щебетала птица, утренее солнце ярко освещало верхушки сосен и они как будто сияли в его лучах. Агата давно не была здесь, да и раньше не задерживалась так надолго - обычно, проезжая этот район, они с родителями только останавливались перекусить в кафе у дороги, а сегодня машина отца забарахлила и они решили остаться на день в мотеле.
Раньше, проезжая через этот лес, Агате казалось, что здесь должны жить персонажи из сказок, которые мама читала на ночь еще не так давно. Тут всегда было солнечно, чисто и даже уютно, всегда хотелось вылезти из машины и пройтись под высокими зелеными кронами старых сосен. И вот теперь ей предоставилась такая возможность. Отец сказал, что тут где-то рядом, вперед по дороге, должно быть озеро, и Агата, как ей казалось, взяла курс на него. Когда они ехали тут в прошлый раз, мама говорила отцу, что с этим лесом что-то не так и местные стараются обходить его стороной, а этот мотель с кафешкой - единственное, что здесь есть на пути к ближайшему городку. Но ни один из родителей не верил месным суевериям и Агату, как послушного ребенка, отпустили прогуляться неподалеку, строго запретив уходить далеко от дороги.
читать дальше
запись создана: 07.02.2012 в 21:59

@музыка: Christian Death - Romeo's Distress

@темы: сочинения

20:55 

Имиграниада

The tRolling Stone
Йуль, выкладываю сий позор эспешалли фор ю =)
Совсем уж хэппи-энд у меня не вышел (со свадьбой и розовыми зайцами))


читать дальше

@темы: сочинения

18:56 

zzz

The tRolling Stone
День прошел незаметно, как будто его и не было. Такой же как все предыдущие, ничем от них не отличающийся кроме даты в календаре. Только эти даты все время напоминали, что жизнь проходит и ничего уже не вернуть. Но мистер Токке старался не думать об этом. Он все время создавал себе иллюзию бурной деятельности, искал оправдание своему одиночеству в занятости на работе.
читать дальше

@темы: сочинения

14:32 

Доступ к записи ограничен

The tRolling Stone
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:16 

хрень *подарок для сообщества абсурдных фанфиков. но не фанфик. какая жалость*

The tRolling Stone
Я не знаю, зачем я рванула в Стокгольм с Юджином. На самом деле его зовут, конечно, не Юджин, но он предпочитает называть себя так, хотя это имя ему совсем не подходит. Но раз он так хочет, то пусть будет так.
читать дальше

@музыка: Би-2 - Песок

@темы: сочинения

00:08 

Осколок

The tRolling Stone
Недалеко от железной дороги стоял Дом. Район, в котором он находился, был не из престижных и Дом сильно уступал в красоте домам центра города, его балконы не держали напряженные атланты и изящные нимфы, с фасада на прохожих не взирали искусно выточенные маскароны, но Дом был светлым, ему хватало и простого орнамента на уровне второго этажа и украшений над окнами. Блестящими от солнца, с милыми занавесями, окнами он весело смотрел на первую в своей жизни весну. А под его окнами звучали детские крики и цокот лошадиных копыт, по ступеням стучали каблучки очаровательных дам, одетых в дешевые, но красивые платья, утянутые корсетами. Далеко не все семьи, жившие в Доме, были благополучными - Дом видел и ссоры, и крики, и слезы, часто хлопали двери, но со временем все улаживалось - возвращались обиженные и обижавшие, приходили и новые люди, до поздней ночи пелись песни и лился смех.
Шли годы, лошадей сменили машины, мостовые заасфальтировали, молодые деревца превратились в крепкие раскидистые деревья... А потом Дом заснул. Люди ушли, закрыв его глаза-окна досками, и оставили его сонно вслушиваться в новые для него звуки.
Среди бетонных домов-коробок, похожих друг на друга и отличавшихся лишь рисунками на стенах, стоял Осколок. Огороженный уже много лет, в ожидании сноса, он пустой глазницей единственного окна равнодушно смотрел на новую жизнь, новые серые дома и новых серых людей. Пустой дверной проем уже начал рассыпаться и орнамент над ним стерся, а лестница теперь вела в небо...

@темы: сочинения

21:45 

за окнами

The tRolling Stone
под окнами прошла женщина с полевыми цветами в руках. уже зацвели маки, веселые ромашки и васильки за городом. где-то желтым ковром цветут рапсовые поля. не так давно это все было таким ярким, живым, почти светящимся на солнце, и облака ступенями спускались к горизонту.
за стеклом грязного окна все однотонное серое и рапсовые поля больше не отражают солнце, и маки выцвели. в разводах на стеклах, оставшихся после гроз, мир кажется причудливее, как будто тени заглядывают в окна и ветром скребутся в дом, отламывая куски рассыпающихся краски и дерева.

@музыка: Sopor Aeternus - Consider This

@темы: сочинения

20:09 

Васильки

The tRolling Stone
Часы на ратуше уже отыграли свою мелодию, давно надоевшую жителям города. На площади было шумно - туристы фотографировались на фоне Доблестного рыцаря, домов у площади, продавцы в палатках приглашали купить сувениры. Над всем этим летел звук саксофона - "Маленький цветок". Медленная теплая мелодия таяла в ярко-голубом небе. Музыкант не был профессионалом, но играл самозабвенно, с упоением, закрыв глаза, частично скрытые за темными очками. Играя, он не заметил, что перед ним остановился странный человек в черном и, ненадолго задержавшись, положил в открытый футляр его саксофона купюру с цифрой 100 и прижал ее парой монет. Потом странный человек сел на лавку неподалеку, сидевшие рядом люди сразу брезгливо отсели от него, а он откинув голову, посмотрел в небо.
Когда-то давно, а может и не очень, по загородному шоссе ехала черная машина. На пассажирском сидении сидела девушка с золотистыми волосами и, с детским восторгом, смотрела в такое же небо. Небо цвета васильков, которые цвели в полях вокруг. За рулем был мужчина с косичкой и в джинсовом костюме. По тому, как он вел, было видно, что он "за рулем" уже много лет. Сильные руки спокойно крутили руль и поблескивало кольцо с "тигровым глазом". И играла эта же композиция - Фаусто Папетти "Маленький цветок". На мгновение ей стало немного грустно, что ее любимые не видят этих полей, синеющих от васильков и не слышат этой музыки. Но это была и ее последняя поездка в васильковые поля.

Небо над городом уже давно стемнело и опустела ратушная площадь, ветер гонял мусор по булыжникам в свете фонарей. Нищий собирал копейки, что обронили продавцы в палатках, что попали мимо шляп уличных музыкантов. Подойдя к лавке на краю площади, он поднял черный шарф, зацепившийся за ее ножку. Тому, кого увезли сегодня с этой лавки в черном мешке, эта деталь гардероба уже вряд ли пригодится. Только несколько длинных русых волосинок, золотистых на самых кончиках, остались развиваться на ветру, застряв в потрескавшейся краске скамейки. А над городом все еще играла нежная мелодия. Как будто с первыми лучами солнца сквозь землю пробился хрупкий цветок и осторожно подставил синие лепестки навстречу неверному свету.

@музыка: Oomph! - Who You Are

@темы: сочинения

23:30 

The tRolling Stone
Они жили на двух берегах одной реки. Из ее окна было видно его дом, а из его окон открывался вид на ее. Каждый вечер они думали друг о друге, как встретятся и сразу узнают один другого, но когда встречались - всегда молча проходили мимо. Они знали, что не нужны друг другу, знали, что забудут когда уедут в разные страны и из окон будет открываться другой вид.
Прошли годы. Они все так же сидели у окон, но уже не у тех, и каждый раз, закрывая глаза, оба видели дом на другой стороне реки.

@темы: сочинения

23:57 

The tRolling Stone
В темно-синем ночном небе ярко сияла звездочка - самолет. Идет на посадку. Кто-то возвращается из какой-нибудь теплой страны, возможно Турции или Италии. После посадки они выйдут из самолета, вдохнут прохладный ночной воздух и, ненадолго задержавшись на трапе, заберут вещи и пойдут на стоянку такси. Черная машина провезет их по подсвеченным разными цветами улицам, кажущимся сейчас такмими чистыми и уютными.
В саду у красивого большого дома пахнет цветами алычи и свежей травой. Наконец-то вернулись! Оставив сумки в гостинной, их можно и завтра разложить, они нальют легкого вина, а может и шампанского в хрустальный бокал и выйдут на балкон. Свет из комнаты будет слабо освещать цветущие деревья под окном и тихая музыка будет литься из динамиков.

На другой стороне реки оранжевым светом горят фонари, в приоткрытое окно задувает свежий ночной ветерок. Закутываюсь по-уютнее в дедовский плед и отламываю кусочек шоколадки. На балконе коридора воркуют голуби. На улицах сейчас пусто и холодно, ветер гонит пустые мешки и прочий мусор по кругу, и только одинокая фигура быстро шагает мимо домов с темными окнами и, одной рукой поднимая воротник плаща, другой ищет ключи в кармане.

@музыка: Andrea Bocelli - La Voce Del Silentio

@темы: сочинения

20:32 

The tRolling Stone
У ступеней церкви стоял деревянный барабанщик. Каждый раз, когда чья-либо нога ступала на порог, его руки с палочками опускались на барабан, приветствуя вошедшего. Голова его тоже могла повернуться и проследить за прошедшим мимо. Но всеми его движениями управляли чужие руки, заводящие несложный мехнизм.
Стоя на своем посту, барабанщик наблюдал за людьми, радовался праздникам, прихожанам церкви, грустил под осенним дождем. Летели годы, дети, которых когда-то тут крестили во младенчестве, уже бежали мимо него в школу, некоторых старушек, которые шутливо здоровались с ним, входя в церковь, уже отпели тут же... А сам барабанщик не менялся, все так же стучал, когда чья-то нога опускалась на ступень и поворачивал голову, вот только краска с рукавов зеленого камзола немного облетела.
На город снова спустились сумерки, опустела улица и барабанщик опять остался один, замерев до первых прихожан. Воцарилась тишина, только легкий летний ветер гулял в кронах лип и где-то пела ночная птица. Вдруг откуда-то донесся стук башмачков - кто-то бежал. Звук становился все громче и наконец на ближайшем перекрестке показалась хрупкая фигура в белом платье. Она бежала к церкви, утирая слезы тыльной стороной ладони.
- Госпади, помоги! - прошептала она сквозь всхлипы и упала на колени, - Нет, не могу я туда зайти, не могу...
Голубые глаза барабанщика грустно смотрели на вздрагивающие плечи и упавшие на них спутанные волосы, но он не мог даже поприветствовать ее своим стуком.
- Перестаньте плакать или я сейчас заплачу вместе с Вами... - подняв заплаканное лицо, она увидела стоящего рядом юношу в зеленом, слегка потрепаном камзоле, шляпе с перьями и с длинными кудрявыми волосами. На шее висел барабан, а в левой руке он держал барабанные палочки.
- Идите, куда шли... - выдохнула она.
- Не могу. - он положил рядом барабан и робко коснулся ее руки, - Ни одна беда на свете не достойна Ваших слез. Я не буду спрашивать, что произошло, но знайте, что трудности даются, чтобы их преодолевать.
Она поднялась с колен и барабанщик приобнял ее за плечи.
- Кто Вы? - слезы на ее лице наконец высохли и она посмотрела ему в глаза.
- Просто барабанщик... - улыбнулся он.
Потом она ушла, но ушла улыбаясь, помахав ему на прощанье рукой. Утром он снова стоял на своем посту, заведенный, стуча в свой барабан. Больше он никогда ее не видел.

Прошли десятки лет, церковь закрыли, деревянного барабанщика перевезли в музей и поставили в центре светлого зала. Теперь он стучал редко - только когда работник музея заводил его на потеху посетителям. Но все эти годы он вспоминал о той встрече, больше ни разу ему не удалось стать таким же, как другие люди и каким чудом это произошло той летней ночью, было загадкой. Каждю минуту он вслушивался в тишину - не раздастся ли где-то стук ее башмачков, но тщетно.
За окном шел дождь, рабочее время музея уже кончилось, свет погасили. Вдруг темноту залов пронзил яркий луч света и донеслось цоканье каблучков. Стало светло, как днем, и в дверях появилась Она. Только теперь она не выглядела несчастной, на ее белом лице сияла улыбка, а светлые кудри были заплетены в косу.
- Ты все-таки вернулась...
- Ты дождался...
Снова, снова он смог коснуться ее тонких пальцев, смог сойти со своего места и пойти навстречу ей...

- Значит сначала ведешь на второй этаж, вкратце рассказываешь историю музея, потом сюда, показываешь панорамму, потом... эээ... - две дамы остановились, не веря своим глазам.
- Этого быть не может! Я вчера перед уходом обошла весь музей и точно помню, что он был тут!
Барабанщика так и не нашли.

@темы: сочинения

21:21 

ночь над морем

The tRolling Stone
море было темным-темным, как и небо... не было видно горизонта... иногда откуда-то доносились чьи-то голоса, но людей тоже не было видно. тихо шелестели мелкие волны, лижущие берег, как призраки появляющиеся из темноты, вдалеке мигал маяк... я оглянулась - только песок, разплывчатые очертания ближайших деревьев и небо... только облака над Йомас отражали свет фонарей... я снова повернулась к морю и присела у кромки воды, слабый ветерок играл распущенными волосами. тепло, слишком тепло для ноября и так прекрасно...
- смотри - звезда! - любимый тихий голос.
и точно, из-за облаков, закрывавших небо с самого утра, показалась одна звезда.
- точно... - и тут рядом появилась еще одна.

в темном небе, над морем сияли две звезды и двое под ними стояли прижавшись друг к другу, скрытые темнотой от посторонних глаз. для них не существовало ничего кроме этого пляжа, двух звезд и друг друга...

@музыка: E-Nomine

@темы: сочинения

14:48 

lock Доступ к записи ограничен

The tRolling Stone
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

The Wasteland

главная